Stelle

Con la mano

noreply@myblog.it (talamasca.x) — Mon, 01 Mar 2010 00:49:00 +0100

Ricordo qual’era la sua abitudine, prima di agguantarmi e stringermi a se levandomi ogni volontà cosciente. Poi, come potete immaginare, non mi rimaneva da pensare proprio a niente. Si strofinava la fronte con la mano sinistra, oltre il senso di tutto, al di là di ogni azione successiva, strofinava la sua testa bella e altera come si fosse trattato del suo cazzo. Che in quei momenti, diciamolo, anelava desiderava bramava…esser strofinato, stretto strizzato leccato mangiato. Eppure lui si portava la mano virile alla fronte larga e scura e bella, e strofinava. Niente di più né di meno. Dopo di che fiondava entrambe le sue mani su me, bramendo le mie braccia stringeva forte e mi trascinava a se. Talmente forte da farmi sbattere i seni sul suo petto duro, poi risaliva sulle mie spalle e mi strusciava forte…a se. Com’è ovvio, io restavo così come stavo. Già non capivo più niente, quando scendeva sulla mia schiena alitandomi alle orecchie cose strane cose incomprensibili o forse solo pensate. Da me. Per forza non riuscivo a capire, ero ottenebrata da quel suo…strofinare. Ma non la sua testa, ora parlo del suo corpo nel mio, del suo cazzo nel mio…corpo, il mio corpo col suo cazzo, non so se mi spiego. Normale, direte voi, consueto e noioso, abbastanza direi, ma…lui taceva. Taceva e non respirava. Quando oramai il mondo era lontano e la percezione reale era divenuta cosa fantastica, quando tutta la materia era solo pelle soda e membra tornite e peli virili e…lingua sulla mia, sulla mia sì sulla mia…

Quando tutto era lui, che non vedevo e non parlava. Tuttavia le sue mani erano sulla sua fronte e poi su di me, a scorrermi sulla schiena e a respirare, almeno così diceva la mia mente. Veniva ogni notte quando il buio copriva mezzo mondo, silenziosamente calava sulla terra dalla mia parte. Senza timore si presentava a me e mi saziava, mi accontentava…ma ora mi dicono che non era vero. Che non è mai esistito, non c ‘è mai stato. Adesso in clinica devo curare il mio sonno, lo devo stimolare indurre ad arrivare…come prima facevo con lui che, secondo me, veniva per davvero…

*Giò*Talamasca*

Diritti miei su quanto scritto.

La Banalità.

noreply@myblog.it (talamasca.x) — Thu, 25 Feb 2010 19:00:00 +0100

E’ vero che è tutto falso

nello sgarro dell’ovvietà

piombo in fondo come un sasso

dentro un pozzo profondo.

E’ bizzarro questo dolce

Direi quasi amaro,

se non rischio di piombare di nuovo,

scusate,

nel banale.

Non è poesia ne novella

Storia o notizia

Solo uno sbaglio, un continuo errore

Di provare a parlar bene, senza smetter mai di urlare

Oltre il mondo, al di là del mare.

E questo mare cos’è, se non un abbaglio

Un miraggio d’orizzonte lontano, un retrogusto salato

Tra i denti la sabbia, mentre mastico la panna

Capite cos’è,

solo suggestione, un’illusione

presto scoperta e smascherata.

Perché prima o poi

Presto o tardi

Se non hai fretta

La spoglierai. La troverai.

Lo squallore della mediocrità.

Insomma, la banalità.

*Giorgia Muscas * Talamasca *

Scritto da me, c'è anche il cognome. Stavolta.

I cigni non son tutti belli - ultima parte

noreply@myblog.it (talamasca.x) — Fri, 12 Feb 2010 11:08:00 +0100

ultima parte

Nel penetrarla, affondando nel contempo dentro i suoi splendidi occhi , Emma piange. Avidamente con le labbra lui bacia le sue lacrime; sussurrandole dolcemente che è bellissima, lei sorride dimostrando che non sempre il pianto è manifestazione di dolore e dispiacere. I fruscii e tutti i suoni piacevoli che gli amanti emettono salgono al cielo, ma non solo. Vengono uditi da tre uomini che dividono con loro le giornate alla clinica. Il piccolo gruppo è uscito in cortile per fare compagnia a questi due compagni che, evidentemente, trovano molto piacere nello stare vicini; sono pronti a scherzare su questo e su una loro possibile unione…ma mai si sarebbero aspettati una cosa simile. Nel procedere verso il laghetto quasi non li vedono perché i due sono ormai distesi nell’erba, ma ciò che li colpisce sin da principio è quel che sentono. Si fermano poco distanti, silenziosi. Il piacere degli amanti li blocca privandoli della consueta voglia di scherzare e giocare, mostrandogli chiaramente cosa è la vita. Il piacere dell’attimo sfruttato sino in fondo, le mille possibilità dell’esistenza che purtroppo, ora ricordano, in gran parte gli sono precluse. Allo stesso tempo, l’amore di Ivan e Emma apre le porte a ogni eventualità…uno di loro, Stefano, inizia a soffrire di invidia non perché geloso della ragazza, ma solo per non esser stato lui a capire cosa fare per stare davvero bene. E ora non sa se gli si presenteranno altre possibilità. Ha capito solo che su questo si sarebbe dovuto basare il resto della sua vita a venire: sfruttare ogni attimo di possibile piacere. Ma per ora si sente solo logorare dalla gelosia. Il secondo, Franco, è in realtà un uomo già sposato, burlone e gioviale, scherzoso e disinnamorato della moglie…per lui è enorme l’impegno assunto verso se stesso, un titanico peso che non gli permette di dedicarsi anche alla donna che a casa gli si offre totalmente. In questo caso è però felice per i due ragazzi, sentendosi pervadere da una profonda tenerezza nei confronti di Ivan, il quale a breve avrebbe sofferto per amore. Ivan forse non sapeva che Emma sarebbe andata via tra un giorno. Il terzo uomo era in realtà un ragazzo di tredici anni, ed è facile immaginare cosa gli passi per la mente e non solo. Franco osa una stentata risatina facendo dietrofront ed esortando gli altri a seguirlo. È costretto a ripetere il richiamo perché Davide, il ragazzino, resta impalato con la bocca aperta e le orecchie tese. Infine anche lui si dà una mossa e, al momento in cui chiudono la porta del bar al loro ingresso, a Emma pare di udire un leggero rumore metallico. Soffocato e lontano, perché sopra tutto ci sono gli ansimi e i gemiti di piacere dell’uomo che le pesa sul corpo.

Come ogni donna, già pensa, al termine dell’amplesso, ai passi successivi da compiere. Ha ben presente il fatto che tra un giorno dovrà partire per tornare a casa. Solitamente freme nell’attesa del congedo, ma stavolta teme che sarà molto diverso, anzi ne è più che certa. È conscia del fatto che dovrà rinunciare a Ivan, e non conosce un modo facile e indolore per poterlo fare. Ha bene impresso in mente il viso dell’uomo che a casa è noto per essere il suo fidanzato e, questo, un po’ la fa sentire in colpa. Anche se non fino in fondo. In realtà ha come l’impressione che, volendosi sforzare un po’, una porta aperta la si scorge abbastanza facilmente. E la luce filtra verso lei, rischiarando un futuro che non deve essere necessariamente legato al suo attuale amante, ma molto migliore di quello che l’aspetta tornando all’arida consuetudine della vita di casa. La forza virile che le preme dentro è il primo passo verso un destino da compiere, felice o meno non sa, ma comunque…suo. Solo suo.

Improvvisamente sorride estasiata, riempiendo Ivan di baci affettuosi che niente hanno a che vedere con la passione che li ha travolti poc’anzi. Il ragazzo la guarda sbigottito, senza esitare a sorridere di rimando e stringendola ulteriormente a sé. Contrariamente a quanto crede l’amico Franco, Ivan sa bene che Emma sta per andar via. Ma lui è sicuro che si ritroveranno. O, quantomeno, non permetterà che accada diversamente.

FINE

*GiorgiaMuscas*Talamasca*

I diritti riservati sul testo

I cigni non son tutti belli *II parte

noreply@myblog.it (talamasca.x) — Tue, 09 Feb 2010 17:34:00 +0100

II parte

Emma pensa a tutto questo e a molto altro ancora, come ogni minuto di ogni giorno della sua nuova vita, quando ormai gli animali tacciono e il frusciare delle foglie sui rami vicini è l’unico rumore che le fa compagnia. La brezza è fresca perché sto raccontando del mese di ottobre, il periodo in cui l’estate del meridione italiano si assenta solo la notte, quando l’autunno fa capolino con aliti di vento del nord e brina delicata da sposa indecisa. Emma veste una larga giacca di fine maglia color malva, con le maniche lunghe e il collo scoperto. Una gonna di jeans sopra il ginocchio e le sue care espadrillas bianche. Sente il profumo dei glicini ancora in fiore e strizza gli occhi per asciugare senza muoversi il nascere di una stupida lacrima di nostalgia. Improvvisamente sente una porta che si chiude. E’ l’uscio del bar, ancora aperto. Arriva verso di lei un uomo in stampelle, giovane e bello. Il percorso non è totalmente illuminato perciò non vede il suo viso, ne distingue solo la fisionomia. Si tratta di Ivan, il napoletano. Ci sono in clinica altri uomini altrettanto giovani che, almeno durante la notte, si avvalgono delle stampelle per procedere più velocemente. In realtà lo riconosce dalle spalle e dalla testa virile. E’ proprio bello. E poi non è nuova a una sua visita notturna, è capitato altre volte che si sia avvicinato a farle compagnia dopo cena e fuori dal bar. Ivan è diverso dagli altri del gruppo. Meno gioviale, più serio e addolorato. Forse per questo motivo prova piacere a trascorrere qualche ora con lei, lontani dalla cricca, perché si è accorto che lei tanta voglia di stare con gli altri non ce l’ha. Fatto sta che ora arriva, le sorride e le dice “sarebbe bello che ogni tanto mi chiedessi tu di venire fuori con te!” Emma ride di rimando, risponde “scusa! lo farò la prossima volta, giuro” spostandosi verso destra sulla panca di pietra per far posto all’amico. Ivan siede agilmente, coricando le stampelle dietro la panca e stiracchiando la gamba sinistra priva del piede. Ha avuto un brutto incidente, Ivan, e ora fa le prove e tutte le varie terapie riabilitative per poter indossare un presidio ortopedico che gli permetta di camminare più facilmente di così. Nel frattempo, Emma si volta nuovamente verso il riflesso dell’acqua, tacendo. Ivan alza le braccia piegandole dietro la testa, e tace. Succede sempre così tra loro. Inizialmente siedono in silenzio, senza nulla da dire o alcuna curiosità. Poi, solitamente, Ivan intavola un discorso che ha a che fare prima con la sua situazione protesica, poi con la cucina dell’ospedale che fa schifo, ancora coi suoi compagni di stanza che fanno troppo baccano per i suoi gusti, e infine le chiede “tu come stai? Non parli mai”. Stavolta invece, mentre Emma si aspetta almeno una parola di inizio, Ivan non dice niente. La ragazza pensa che finalmente s’è stancato anche lui “e che tristezza, son proprio antipatica!”. Allora gli dichiara “che noia qua, eh?” e quando lui si volta a guardarlo, gli sorride. Lui non accenna nessun movimento, continuando a fissarla senza profferir parola. Inavvertitamente, le sfiora gli zigomi col pollice. Emma deglutisce mentre il suo cuore si ferma. Sente più chiaro il sussurro delle foglie, avverte gli impercettibili movimenti dell’acqua scostata involontariamente dai cigni dormienti, capisce che è tutto loro quel posto, il lago, gli aliti di vento, il buio rischiarato dalla luna piena. Ivan si accosta a lei poggiandole sulla bocca le sue labbra morbide, piene e umide. Immediatamente scosta il viso per guardarla negli occhi e capire quanto può andare avanti. Emma non ricorda quasi più il dolore su cui rimuginava qualche istante fa, tutto è stato coperto da un velo caldo. Il suo corpo freme e il cuore ora batte impazzito, sente che è impossibile resistere al magnetismo che li spinge uno verso l’altra. Il suo sguardo tentenna sugli occhi di Ivan che sono naturalmente stretti, profondi e contornati da sopracciglia scure e ben disegnate da bel meridionale. Oramai è conscia della sensualità che sprigiona e, con un lieve sorriso, sposta volutamente lo sguardo sulle labbra dell’uomo che, senza attendere oltre, la bacia con impeto rubando con la lingua quel poco di inibizione che resta. La mano di Ivan si poggia sul suo seno destro, stringendo, e con l’altra le sbottona la giacca. Emma l’aiuta senza però liberarsi dell’indumento, porgendo alla luce notturna il suo reggiseno bianco. Mentre la bacia, mangiandola quasi, lui porta le sue mani dietro la schiena di Emma per sganciarlo, ma lei lo precede aprendo un invisibile fermaglio tra le due coppe. In un attimo il seno è libero, chiaro e pieno e mobile, e lui geme quasi incredulo della sua bellezza. Si ritrovano sdraiati sulla fredda erba verde che oramai è già molto umida. Emma è quasi completamente nuda e lui si è liberato della t-shirt sportiva, che ora giace appallottolata vicino ad un piccolo rosaio giallo. Mentre apre i jeans, continua a toccarla innamorato della sua morbidezza, della bellezza dei suoi occhi, delle sue espressioni e, forse e soprattutto, di tutto quel dolore che le straripa dal cuore in ogni attimo. Si è sentito a lei vicino sin dal primo momento in cui l’ha scorta in palestra al suo arrivo. Mentre un assistente le mostrava quali esercizi fare, lei accennava continuamente di sì con un fantasma di sorriso agli angoli della bocca, quella bocca che ha scoperto così calda e buona, e mentre lui la osservava Emma ha sollevato gli occhi notandolo. Ha accennato un saluto col capo senza aprire bocca, solo con impresso quel sorriso assente e straziante. Più tardi è riuscito ad avvicinarsi e a vedere da vicino i suoi occhi. Grandi e belli, ma piangenti e che dicevano “appena tutti spariscono potremo piangere, finalmente”. C’erano altre ragazze, più o meno giovani e qualche adolescente, fragili e tutte pazienti degli psicanalisti messi a disposizione dalla clinica. Ma Emma aveva un aurea triste che non si sarebbe mai potuta eliminare, lui lo sentiva. E lo vedeva. Nei suoi movimenti, quando desolata per non esser riuscita a far qualcosa abbassava la testa serrando le labbra, lo vedeva nella sua veloce camminata e nell’ansimare del petto. Era la più carina delle ragazze presenti, ma non la più simpatica. Si mostrava troppo difficile ed era da pregare, quando il gruppo si riuniva al bar o si sedeva in mensa. Lei c’era e tutti le navigavano attorno, ma quell’ansia palpabile mostrava che il suo dolore costantemente vivo non sarebbe mai sparito. Si mostrava sì amabile, ma senza riuscire ad accantonare per un solo istante quel che le era successo. Visto che anche per lui era, in certi momenti, insopportabile la forzata giovialità degli altri pazienti, istintivamente si avvicinò a lei in cerca di consolazione. Spesso non trovava conferma al suo piacere di stare con Emma poiché lei si mostrava assente e sognante, molto triste; altre volte gli sembrava di esserle indispensabile, quando la confidenza diveniva il perno della loro amicizia. Questa notte, che l’ha raggiunta come quasi sempre, non credeva di arrivare a compiere un atto del genere, ma nel sedersi vicino a lei il senso di tutto è mutato in un momento. Il tempo si è ristretto mentre la vita ha acquisito immediata urgenza perché fugace e disonesta, la luna gli pare sia salita a illuminare quel che gli suggeriva da tanto tempo e il silenzio musicale del lago sembra suonare apposta per loro.

*Giorgia Muscas*Talamasca*

I cigni non sono tutti belli

noreply@myblog.it (talamasca.x) — Sat, 06 Feb 2010 18:47:00 +0100

I Parte

Quando le luci del bar si spengono, Emma siede già da alcuni minuti sulla grande lastra di pietra che funge da panchina nella sponda più bassa del laghetto artificiale della clinica protesica. Si trova in questa casa di cura da sei giorni, ormai, e conosce bene gli orari e le abitudini di chi amministra il luogo perché non è la prima volta che vi soggiorna. Sa che il bar dell’ospedale chiuderà proprio ora, alle undici e trenta di notte, lasciando però le porte aperte al retro del lungo e vasto cortile, in fondo al quale è sito il nostro laghetto, per permettere ai soggiornanti di trascorrere un po’ di tempo in tranquillità. Non è nemmeno la prima volta che decide di stare sola così, lontana dalle luci bianche degli anditi e dalla sua camera, che divide con due donne più grandi di lei. Una di queste è una dolce vecchietta piena di classe e con tanti capelli bianchi che le incorniciano il viso, un viso che è stato molto bello in gioventù, si vede dalla lucentezza degli occhi e dal suo garbo. Perché le donne gentili e garbate, se son state belle da giovani, lo restano anche nella tarda età, trascinando con gli anni una calma saggezza amabile e pulita. L’altra donna è invece meno piacevole, di mezza età e di grande peso, nel senso che si avvicina probabilmente ai cento chili. Nasconde tra le lenzuola qualche bottiglietta di vino bianco, prelevata di soppiatto durante l’ora di cena dai tavoli della mensa in cui gli inservienti apparecchiano in grande stile, forse per dare una parvenza di normalità a tutto quello che invece è solo tristezza. Li cela là sotto per scolarseli tutti assieme durante la notte, di nascosto dentro il bagno, senza pensare che prima o poi qualcuno scoverà le bottiglie vuote. Ma forse a lei non interessa, ha l’istinto di rubare e nascondere e solo questo è importante. Emma pensa che questo vizio ha portato chi le vuol bene a controllarla, per cui la donna tende a complottare per questo motivo. Chissà.

Torniamo alla notte che sto narrando, una notte in cui Emma, come tante altre volte, siede a fissare il luccichio dell’acqua davanti a sé. Navigano sempre i soliti cigni, un po’ bianchi e un po’ marroni, chi ha mai detto che i cigni son tutti bianchi e belli? Non è vero. Assieme a loro dei parenti molto stretti, ma più interessanti e vistosi. Hanno le piume colorate e ben pettinate, la coda meno altezzosa di quella dei preziosi cugini, e un becco lungo e largo di un bel colore verde scuro. Pare che a sostituire il becco ci sia una pietra coperta di umido muschio. Poi c’è qualche gallina, pensa Emma. Perlomeno, somigliano molto alle galline, dei volatili grassi e marroni che sciacquettano rumorosamente ai margini del laghetto. Tra un po’ si fermeranno per dormire, in qualche modo, come già fanno i cigni che galleggiano inanimati come dei giocattoli bianchi di plastica gonfiabile. La luna è alta e tonda, stanotte, e illumina tutto per bene…in ogni caso, attorno allo specchio d'acqua, sono stati affissi dei piccoli faretti che agevolano il cammino durante le notti più scure. Viene concessa molta libertà, in questa disgraziata clinica, è tutto assai bello e colorato, la vita viene carezzata e coccolata e gli zuccherini son tanti. Non stiamo a precisare qual è il problema che ha spinto Emma a doversi avvalere di simile soggiorno ospedaliero, basti sapere che il suo cuore è tanto pesante e fresco di sangue. In realtà, una gran parte di degenti è rappresentata da uomini pieni di vita. Aitanti e con la battuta facile, pronti a servire piacevole compagnia perché forti…o estremamente disperati…o superstiti di una brutta vita che non vorrebbero assolutamente condurre. Ridono e giocano sulle sedie a rotelle, sfrecciando agevolmente tra infermieri e dottori che si astengono dal rimproverarli, accennando invece un sorriso pieno di disponibilità. Si è tutti amici qua dentro, si esiste con gioia sostenuti da una semplice filosofia che dice: non è cambiato niente e niente è diverso. In fondo basta volerlo. Emma non è mai stata di quell’avviso, non ci ha mai creduto. Partecipa e fa compagnia agli altri, che la cercano, la chiamano, la vogliono con sé. Non sempre è disponibile a trastullarsi con loro, ma spesso li segue sentendosi valorizzata ad avere tutti quegli uomini attorno i quali non vedono il suo handicap e non lo considerano nemmeno. Nonostante il suo dolore, prova a frequentare la giovialità dei compagni con partecipazione, quasi abbarbicandosi con tutte le forze alla botola che conduce al suo personale inferno. Non è abbastanza e spesso non riesce, ma non esiste alternativa al momento. A casa ha lasciato un ragazzo che l’attende. Almeno lo spera, visto che i rapporti non sono al meglio. Lui è sempre molto assente, non la cerca più in nessun caso e in tutti i sensi. Per cui, alla profonda disperazione per la sua nuova natura di invalida, si aggiunge la preoccupazione che il suo compagno di vita non la desideri più per quel motivo.

I Parte

*GiorgiaMuscas*Talamasca*

I diritti riservati sul testo, immagine reperita in rete.

Luce di tenebra

noreply@myblog.it (talamasca.x) — Fri, 05 Feb 2010 10:05:23 +0100

Un altro giorno, potrebbe donarmi un nuovo nome

Un’altra vita, potrebbe essere un felice amore

Questo cielo è celato per sempre dalla lunga notte che mi circondò

Il giorno che i miei occhi videro i tuoi.

Questa luce è virata in tenebra nel tuo riflesso speculare che mi accecò

Il giorno che i tuoi occhi serrarono i miei.

Fu luce il tuo calore, poteva essere amore.

Fu fiamma di dolore, quel che mi hai donato senza pronunciar parole.

*GiorgiaM*Talamasca*

Questa notte

noreply@myblog.it (talamasca.x) — Wed, 03 Feb 2010 03:46:00 +0100

Com’è questa notte che sento i grilli frinire nella mia immaginazione, com’è questa vita se esisto dentro un sogno e oltre non so andare? Cos’è tutto questo, se la luce mi bagna ma è solo desiderata, cos’è quella luna che tonda e bianca perfora il cielo senza smettere di sospirare? È forse solo follia, la vita che credo di scorgere sulla sua curva lattea? È probabile sia solo pazzia, quel fremito che la scuote in contemporanea col mio.

Una notte come questa, a guardare la luna dentro una stanza priva di finestre, è vera solo se ci credo, è certo il suo respiro solo se mi ascolto. È un alito di vento profumato di vaniglia, un fiato di formica che dona solo per esistere, è una carezza di fata che piange la sua gioia, una lacrima di stella per il mondo scellerato. Il matrimonio del bene e il male pare assurdo, il dialogo tra il muto e il sordo forse impossibile, un bacio tra me e il sole è doloroso…se questa notte fosse lunga e non finisse mai, quando la luce dell’alba fosse troncata sul nascere, io saprei come fare a non morire. Mi basterebbe serrare gli occhi e sorridere.

Mi servirebbe credere in un’altra possibilità, darla a me che dondolo abbracciata alla Luna.

*Giorgia M*

La sera arrivò - II parte

noreply@myblog.it (talamasca.x) — Mon, 25 Jan 2010 11:05:27 +0100

L’atrio era quello di una casa antica e, con una valutazione sommaria, la giudicò molto ricca. Il buio imperava, solo da una porta aperta scaturiva la luce splendente di una casa serena e normale. Così almeno sperava Eva. La cameriera la condusse proprio là, per poi sgusciar via velocemente. La stanza illuminata in cui era entrata, arredata di mobili di legno in stile classico e costellata di quadri di ogni dimensione, sembrava deserta. Dopo qualche passo, Eva si sentì convocare. Non da una voce, né udendo il proprio nome. Nessuno aveva proferito parola, era forse solo una sensazione. Procedendo lentamente, molto intimorita ma pervasa di curiosità, decise di esplorare il luogo in cui era capitata. Vide ritratti appesi alle pareti, di nobili di altri tempi, che sembravano controllare i suoi passi. Osservò paesaggi in cui i particolari erano stati dipinti con precisione maniacale, ogni sfumatura e ogni filo d’erba parevano reali. Le nature morte erano quasi odorose di frutta matura e fiori freschi, mentre un passero posato sulla linea sfocata di un tavolo acquerellato saltellò per beccare una briciola di pane. Questo la fece sussultare, pareva tutto vero! Così che, mentre delle contadinelle abbigliate in modo brioso salivano per arrivare ad una casa bianca più in fondo, dalla tela le arrivò un altro forte richiamo. Eva spalancò istintivamente gli occhi, senza capire chi avesse potuto chiamarla in quel terribile luogo con fare tanto imperioso, e si voltò per vedere la stanza dietro di sé che resisteva invariata. Questo significava che il richiamo inarticolato era arrivato proprio dalla tela con immagini bucoliche che aveva davanti. Sporse in avanti il viso, e vide un cagnolino nero zampettare sul prato diretto dalle sue padroncine. Che, ad osservarle bene, restavano comunque ferme. Si strofinò gli occhi, avvertendo nuovamente la sensazione di solitudine disperata che l’aveva colta in strada, quando la notte del luogo era solo terrore e la sensazione di estraneità le saliva dalle gambe sino allo stomaco stretto. Improvvisamente un altro richiamo. Questa volta Eva strillò, terrorizzata di non esser riuscita a trattenersi e pronta a scoppiare in lacrime. Non accadde niente, ma il panico della ragazza diveniva sempre più esasperato poiché oramai sapeva che, se non fosse stata aiutata (svegliata! Sì, l’avrebbero dovuta scuotere sino a destarla da quel terribile incubo!), molto probabilmente lei da sola non sarebbe mai riuscita a cambiare in meglio la situazione, rimanendo intrappolata in quella magione degli orrori per sempre. Invece, dopo qualche tremito, il suo nome venne nuovamente rifatto. Per esser precisi, si può ipotizzare che stavolta venne solo pensato poiché avvertì una sensazione soffice. Come se a pensarlo fosse stato un batuffolo di cotone. Priva di un motivo razionale, si mosse poco più avanti, dove il sole forte scottava degli immensi campi di grano. Nel dipinto in questione era stato usata in modo predominante la tinta gialla, conferendo all’immagine un’idea estiva di campo aperto. Non vi era alcun personaggio, solo grano sole e cielo risplendente di giallo. Non era questo, però, il dipinto dal quale era provenuto l’appello…si sentiva trascinare istintivamente in fondo alla sala e, nel procedere, Eva ebbe la possibilità di notare che i quadri divenivano sempre più reali, ma fantasiosi e quasi impossibili da comprendere. Ad un certo punto scorse, tra due imponenti sedie di legno scuro, una grande cornice dorata che racchiudeva un disegno mostruoso minuziosamente tracciato a matita. Finalmente potette fermarsi, convinta di esser stata chiamata proprio da lì.

Questa consapevolezza la terrorizzò ancora di più.

**Talamasca**

I diritti riservati sul testo, immagine reperita in rete.

La sera arrivò - I parte

noreply@myblog.it (talamasca.x) — Wed, 20 Jan 2010 11:32:00 +0100

La sera arrivò lentamente senza che lei si rendesse pienamente conto del passar del tempo, sino a quando la colse un brivido di freddo. Si portò al caminetto con passo strascicato, per ravvivare il fuoco quasi spento. Aggiunse qualche piccolo tronco e soffiò sulla brace desolata, per vedere prima una vampa, poi a questa unirsene altre. Le prime fiamme invasero i corti legni danzando balli lenti in ampie volute arancioni, mentre le scintille strepitavano la loro impertinenza osando saltelli esagerati sino alle sue gambe. Le piegò sotto di sé circondandole con le braccia e, rannicchiandosi per scaldarsi ulteriormente, senza alzare gli occhi dal fuoco appena rinato, proseguì la contemplazione.

Era sera fuori di lì, era notte più lontano, il mattino ormai passato. Scavando la brace con mani invisibili, Eva si ritrovò in una realtà mai pensata. Case immense sorgevano ai lati di buie strade lastricate di pietre fluviali, tondeggianti e fastidiose da calpestare. Rendendosi conto di riuscire a camminare agevolmente su un percorso impossibile per molti, si guardò alle spalle invasa dallo sgomento della solitudine. Seppe in un attimo di esser sola, ottenebrata dal mistero del luogo che non presagiva niente di buono. Camminò senza muover le gambe e, da un momento all’altro, si ritrovò in una zona simile alla precedente, sempre nella stessa strada e tra immense dimore disabitate, ma inspiegabilmente animate da qualcosa di invisibile. Desiderò tornare a casa e, intuendo ad un profondo livello di coscienza di essersi addormentata mentre guardava le fiamme danzare, volse tutta la sua volontà al tentativo di risvegliarsi. Inutile dire che gli sforzi furono vani, ne risultò solo una maggiore consapevolezza dell’isolamento in cui si trovava. All'improvviso il suo braccio venne afferrato e, nel voltarsi, simultaneamente indietreggiò spaventata liberandosi dalla presa con uno strattone. Vide che una donna sorridente la guardava e, col capo inclinato di lato, le mostrava dolcezza compassionevole chiamandola a se con continui cenni della mano. Indossava un grembiule da cameriera su un corto vestito nero e sul capo un berretto bianco, i capelli erano legati sulla nuca e il viso straordinariamente bello, ad un esame più approfondito, sembrava avere un’espressione ironica. Quasi cattiva. Si voltò per tornare da dov’era venuta e, senza mostrare sforzo, sembrò lievitare mentre continuava a guardare Eva dietro di sé chiamandola e chiedendole di seguirla. Eva, che normalmente sarebbe impietrita dallo spavento, le andò dietro stupita del suo incedere quasi da nuvola sul lastricato di pietre nere. Senza preavviso la via le corse incontro rapidamente così che le case, che correvano veloci come la luce ai suoi fianchi, persero consistenza divenendo una continua macchia nera simile a nastro di lutto. Quando tutto si fermò, lo fece di botto. La nausea non la colse, si ritrovò semplicemente a cercare di capire cosa era successo con esattezza. Vide di trovarsi davanti all’ingresso di una casa torreggiante come le altre, con la cameriera che ormai sogghignava sfacciatamente mentre la osservava.

Entrò in casa mentre rideva , e Eva la seguì.

**Talamasca**

I diritti riservati sul testo, immagine reperita in rete.

Una porta chiusa

noreply@myblog.it (talamasca.x) — Fri, 08 Jan 2010 01:02:00 +0100

Inizio sempre col digitare parole senza senso o legame, inizio col cuore in tumulto e, in preda alla confusione, improvvisamente mi fermo a fissare lo schermo bianco. Il marasma nella mia mente è grave e me ne accorgo solo quando cerco parole per descriverlo. Non le trovo, non mi bastano mai. Oggi è il giorno della befana, è giorno festivo mentre piove continuamente. È strano quanto mi piaccia, anormale che improvvise arrivino le lacrime. Attaccate al loro filo il cuore rovente mi scodinzola in gola. Quale può essere la spiegazione…ma è inutile, non trovo le parole.

È un sordo boato di sofferenza amara, ma non basta.

Una cascata interrotta in picchiata, non solo…

Uno sterile temporale privo di lampi e tuoni, che sbraita e urla per sempre inascoltato.

No.

È forza lucida, è membro teso, è inutile fatica, è uno strillo continuo dall’inferno al paradiso che rimbalza e torna giù, mano tesa che resta vuota, mano secca e sporca, è l’odore del sesso violento e preteso, è cieco questo sentimento, non sa come fare movimento, confonde se stesso e mentre ride scoppia a piangere desolatamente presente. È una stanza vuota grigia e sporca.

Il pavimento a scacchi impolverato rende più scura anche la scarsa luce proveniente da chissà dove. La stanza non ha finestre e la lampadina al soffitto è spenta da molto tempo. Solo una porta di legno scuro conduce all’esterno, ma è chiusa e nella stanza non vi è nessuno che possa aprirla. È un posto deprimente e le pareti riportano graffi neri di polvere lieve che, forse, a lavarli andrebbero via. Su una di queste si trova un lavandino a colonna, bianco o giallo, bianco o grigio, è comunque sporco. Un tavolo di legno è dirimpetto alla porta, e attorno a esso stanno quattro logore sedie di cui una è gambe all’aria. Come fosse stata usata. Nel tentativo di comprendere provi ad esplorare camminando, solo con gli occhi ci voli dentro dove la mente arriva a capire e vedere per bene. Sin da subito ti è chiaro che il punto su cui gira tutto è la porta. Ci si concentra là a fissare lo sguardo, o timidamente la si osserva senza mostrare interesse mentre ancora notiamo quanto è avvilente il luogo in cui siamo capitati. Lasciate un occhio qua, se non è il vostro corpo a poter restare, lasciate un tentativo, un sentimento un’ombra un pezzo di voi un pezzo di cuore una pulsazione…forse ho capito da cosa scaturisce questa depressione.

È colpa della porta chiusa che attira la mia attenzione.

Tento in ogni modo di materializzarmi per poter interagire con gli oggetti e la stanza stessa, desidero fondermi col grigio polvere dell’aria che vi si respira. Ma inutilmente lo sguardo saltella da ogni angolo alla porta, dal soffitto che è un cielo buio all’uscio chiuso, dall’assenza fredda di qualcosa all’uscita che non c’è. Per cui, con angoscia, torno con la mente per un breve istante alle mie prove di scrittura. Ricordo che il primo impulso è stato quello di raccontare una realtà mascherata da novella, una deliziosa storia di vita coperta di abile fantasia. Purtroppo, però, sono caduta nel fango del fallimento, come capita al passero ferito che piombando nella morbida mota annaspa tormentato dalla morte sicura. La mia sconfitta è il foglio bianco, i proiettili le parole vaganti…gratto ansimo brancolo nel buio della muta creazione. Conscia che tutto ha un motivo e una soluzione, nella scorata speranza che alla mia sterilità creativa ci sia un rimedio, mi volto nuovamente a fissare la porta. Oltre essa c’è una o più persone, un sospiro un sentimento che sia riso o pianto, un cuore sano o pugnalato, un occhio di luce o l’inferno del pianto. Con respiro irregolare mi vedo avanzare e, come attraverso una grande bolla, il profilo distorto della porta si avvicina a me che tento di alzare la mano. Lo scopo è solo uno: quello di afferrare la maniglia per poter capire. Voglio spalancare la porta della mia mente e scavare via la parte suppurata che fa più male. Riesco a comprendere solo questo, mentre vedo che già la porta si fa più piccola. Si allontana. È sufficiente un soffio di pensiero per farla sgusciar via e stanziarla là, proprio davanti a me, dove stava prima. La stanza è sempre la stessa, piena di ombre e incognite nere. Le pareti nascoste da baffi di oscurità pare vogliano diventar veramente bianche, poiché a sprazzi si scorge il nitore del pulito tristemente soppiantato, in ogni momento, dalla desolazione di un posto abbandonato. Il soffitto è troppo alto per esser visto, gli angoli troppo angusti per esser solo dimora di ragni.

Ne ho abbastanza e, finalmente, depongo le armi di una battaglia tristemente persa in partenza. Senza voler accettare ancora la completa verità, stringo i pugni in sostituzione del pianto che mai verrà.

Ho nuovamente davanti a me il foglio bianco, tanto desolato quanto la maledetta stanza chiusa ma, ora, questa la vedo più chiaramente. La sua porta è facilmente apribile o, quantomeno, ci posso guardare attraverso. Può esser vetro se non cristallo, offuscato e infangato può anche darsi, ma solo una cosa è vera: voglio che resti per sempre chiusa.

*Talamasca*

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